Sin control

Uno tras otro, los folios se acumulaban arrugados alrededor de la basura. Una pequeña lámpara iluminaba mi escritorio y la noche avanzaba mientras mis intentos por buscar esa inspiración que llevaba toda la noche ausente eran nulos. No podía dormir porque no tenía sueño y sabía que podría conciliarlo una vez escrito algo decente que me permitiese relajarme al fin.

¿Dónde se encontraba esa inspiración?

Intenté escribir otra idea que parecía aceptable pero el desarrollo fue tan pésimo que volví a comprimir otra hoja en una bola y lanzarla sin encestar en la basura.

En un nuevo intento decidí dejar la mente en blanco, ya que no podía ser creativo con mis relatos al menos podría serlo con los métodos para intentar escribirlos. Y así lo hice, deposité el bolígrafo sobre el papel y comencé a escribir sin saber exactamente las palabras que germinaban gracias al movimiento de mi brazo.

Pronto me di cuenta de que empezaba a no ser normal, ¿cómo podía escribir sin saber lo que escribía? Abrí los ojos. Mi mano volaba sobre aquel folio. Intenté parar pero no podía, era como una marioneta bajo sus hilos. Ante la inevitable situación, me puse a leer a la par que escribía. La historia hablaba de lo que ocurría ahora mismo pero con cosas raras: un chico sin control sobre su brazo escribiendo pero comenzaba a redactar su propia situación en el cuarto, habiendo un rayo fuera de la casa pero cayendo muy cercano. Me asusté al leerlo y ocurrir de verdad pero no podía dejarlo. En el relato ocurría lo mismo, y se daba cuenta de que estaba escribiendo sin control lo que ocurría pero no podía parar de leer ni escribir. La ventana se abría delante de él y el viento movía la cortina acariciando su rostro. Y mientras el suave tacto de la cortina me rozaba, seguía sin poder hacer nada distinto.

El joven se agobiaba debido a la situación y su cuarto comenzaba a cobrar vida, algún libro de la estantería caía detrás de él pero ni siquiera podía desviar la mirada para comprobarlo. La otra silla de su cuarto comenzaba a moverse cada vez más sobre sus ruedas y el miedo se había abalanzado sobre el sujetándole con fuerza. Y así me sentía yo, con el corazón palpitando a ritmo acelerado con la fuerza de un tambor. Entonces las tijeras de su mesa volaron cortándole en la mejilla y clavándose en la pared. Un chorro de sangre surgió en mi mejilla.

El relato seguía poseyéndome. Cuando leía algo ocurría al instante, incluso mi miedo avanzaba según el relato lo describía.

Los cajones comenzaron a abrirse y cerrarse, las luces se encendían y apagaban pero nada detenía al escritor. Quiso entender que su brazo no se movía solo, era él quien inconscientemente quería seguir con el relato y aunque aparentemente quisiese parar jamás habría sido capaz de hacerlo.

No había nadie en su casa pero pronto, la puerta fue golpeada con fuerza una primera vez. Y la escuché sonar. Sin volver a llamar, la puerta se abrió y al abrirse todos los objetos perdieron su vida pero se quedaron de tal manera esparcidos por el cuarto. Una figura cruzó la puerta. Mi miedo aumentaba brutalmente, ¿podría escribir sobre mi propia muerte? ¿O es que había traído a la propia muerte a mi habitación para pedir turno? La figura depositó una mano sobre su hombro y un escalofrío recorrió su espalda.

Y el chico decidió por fin desviar la mirada para mirar atrás y…

- ¿Cómo te has hecho eso en la cara?

- Ah… err… Hola mamá…

The Blind